Le giornate fanno male
come dita nelle piaghe
e tu scrivi sperando che
passino in fretta.
Fumi in silenzio
e preghi a mezza voce,
urli contro tutti
senza sapere perché.
Immagini futuri più semplici
e risate fresche
a spegnere i malumori
di un presente vecchio e malandato.
Fumi senza fretta
e pensi che siamo come sigarette
che si consumano presto
e lasciano solo cenere.
Le giornate senza lei sono
catene di colpe e accumuli di sacrifici
che fanno male
e fatichi a sopportare.
