Sabato notte

Raccolgo storie
e torno a casa piena di parole.
Visi famigliari
di persone sconosciute.

Stasera sono una calamita
per gente sola.

Conto fino a tre

acqua che delimita confini
non definiti dall'uomo
acqua che scorre a stento
sofferente come i miei ritorni
acqua che toglie il fiato
quando mi stringe a sé
acqua che separa il nostro presente
e mi riporta alla dolce nostalgia di te
acqua che manca
sempre troppo poca
per riempire i nostri corpi
arsi dalla lontananza
acqua da portar via
nei viaggi alla ricerca di noi
acqua sotto di me
al tre mi butto.

A volte sogno

Mi affaccio su un mare
a cui mi abituerò
con il tempo.
Chiudo gli occhi vicino a te
e mi risveglio piano
parlando una lingua diversa.
Ho smesso di scrivere
da quando mi hai baciata
la prima volta.
Ho cambiato casa
due volte in un mese,
mai d'idea.
Dimentico le valigie
sulla nave,
mi guardo intorno.
Scendo le scale
e ho bisogno d'aiuto
ma non guardo indietro.
Davanti
il canto degli uccelli
l'aria profuma
di mattino presto.

A volte sogno.
Al risveglio non ricordo.