jueves, 10 de julio de 2008

Estate

Il sole batte
sulle piante di rosmarino
all'angolo della strada.
Al suo passaggio
le muove il treno.

Tu mi dicevi di raccoglierlo
mentre risalivamo la costa
sotto il sole spietato
dell'estate.
Lo mettevi nella borsa
e a casa lo lasciavi
seccare
come mia nonna
tra un tovagliolo di carta.

Da allora non c'è più rosmarino
nei barattoli della cucina,
solo curry cardamomo e cannella.
Mia nonna si nutre di
nuvole speziate di stelle
e tu prepari da mangiare
per commensali assenti
in una casa che odora di fumo.

No hay comentarios: